Люблю его, как ни крути, как бы не бегал, как бы не стрелял, люблю его... но очень, очень особенно... Да мне до слез обидно, досадно... да, когда мне сообщают про 26 место, я просто смотрю на сообщение и ощущение, что произошла катастрофа.... Подкрадывается комок к горлу и желание расплакаться, просто потому что он мне дорог больше, чем все остальные и по особенному. У меня совершенно другое отношение к нему, оно необъяснимо и не понятно... и при возможности, я не буду кидаться ему в ноги и кричать о вечной неземной любви (бывали прецеденты, бывали), я просто улыбнусь, или расплачусь, как повезет... я с удовольствием выпью с ним чая и поговорю о чем угодно, кроме биатлона. Я просто буду радоваться или переживать вместе с ним. Я просто.. просто... просто....
просто я его люблю... люблю больше чем надо, и это уже не та любовь...
И ловкие пальцы скользнут на курок умело,
На выдохе вдохе, не сбить бы опять прицел,
А яростный ветер, творит свое черное дело,
Но каждый патрон закроет свою мишень.
На выдохе вдохе, не сбить бы опять прицел,
А яростный ветер, творит свое черное дело,
Но каждый патрон закроет свою мишень.