Он сидел за письменным столом, откинувшись на спинку стула, и монотонно качал карандаш между пальцев. Редкие лучики вечернего солнца, проскользнув через стекло, веселыми зайчиками падали на разбросанные по столу листы. В камине потрескивал огонь.
Повернув голову, он открыл глаза и в них отразились яркие язычки пламени.
Я знала, о чем он думал. По телу медленно разливалась мягкая, ненавязчивая усталость. Я оперлась на спинку дивана и, закрыв глаза, запустила пальцы в волосы, медленно проведя по ним. Я чувствовала, что он наблюдает за каждым движение, за каждым вздохом, за каждой мыслью...
- Ты действительно веришь, что твое место здесь?
Нежный, тревожный голос, как гром среди ясного неба...
Я открыла глаза, в них было смесь удивления, боли, любви и непонимания. Его лицо было неподвижно, ни один мускул не дрогнул, а взгляд был направлен в окно, на заходящее за горизонт солнце. Он ждал ответа...
Кто меня спрашивал о моем идеале???
вот он....